Que es lo que te carcome el alma?
Que es este sentimiento que nace sobre ti?
De quien es esa sombra que yace en la cocina?
Por que me ciegan mis manos del tacto divino?
Por que mi ropa no me deja de usar
y mis zapatos de caminar
y este reloj que insiste en marcar mi vida
y este vinagre que no deja de llamarse vino
mientras esta necia e incesante luz fluorescente
deje de estar al mismo lado de la cama
y mis paredes dejen un segundo de hablar
e inicien lentamente a escuchar
por que las cadenas tienen siempre que romperse
y esta alma volar dentro del mismo hoyo circundante
mi cielo no deja de acurrucarse a una incesante lluvia
que al final no es mas que un chubasco sobre el pavimento
si la navaja dejara de ser feliz sin mi teclado
si mi vino translucido refleja mas allá de mis ojos
si el teléfono diera una internacional y perpetua señal
y estas manos dejan de escribir lo que pienso
